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El Sr. Pluma se desvía de un acantilado y revolotea por ciento veinte metros, pasando peludas matas de hierba y nidos de palomas bravías, y golpea el suelo en el fondo con un golpe. Él se queja, y se impulsa hasta sus codos, sólo para satisfacer los ojos de una pequeña chica, de redonda cara con el pelo negro de pie en el barranco. Ella parpadea en silencio.

Él se levanta, quita los codos de su traje, tira hacia abajo las solapas de polvo azul y endereza la pluma de su sombrero. El hombre es flaco, muy flaco, y parece un tallo de maíz, pero, eminentemente amable, deja su sombrero y se inclina ante la chica de todos modos.

Ella parpadea, y el Sr. Pluma inmediatamente sabe lo que piensa- ella tiene seis o siete años, justo donde las cosas que no pueden suceder se desprenden de las cosas que pueden suceder, y el Sr. Pluma es uno de aquellos: no existen los hombres que pueden volar más allá de las montañas más altas del estado y sin terminar rotos y retorcidos. Y él se levantó de nuevo.

La chica da la vuelta y corre. El Sr. Pluma sonríe y la sigue. Algo esta aleteando en su pecho. Ella no lo conoce todavía--El Sr. Pluma puede siempre caer y nunca romperse.

En su casa, la madre de la niña prepara la cena para los dos, cuando el Sr. Pluma toca a su puerta. Él esta, ella piensa, tan delgada, que cuando él le dice suavemente, "Señora, mi auto se averió en la carretera- si no le importa, estoy muy hambriento, tengo un condición sanguínea-" Él se detiene una vez que ella sonríe un poco, conquistada, avergonzada por su situación. "Bueno, déjame mirar en la nevera, podría tener un poco de fruta..."

Su hija, la del cabello negro, se encuentra en el pasillo y lo mira. Él la mira, pero siente un suave tirón familiar en su pecho-- hay un ave viviendo allí, y se acaba de despertar. Su visión se vuelve un poco tenue, y la mirada de la niña pasa a través de él.

"Realmente, perdóneme, señora-" como ella gira hacia el refrigerador, este se desliza y el cae sobre la baranda de la casa. Fuera, abajo, por encima de la cubierta y el bien cuidado césped suburbano- la hierba apenas lo toca. Se desliza un poco más para que cuando él vuele hacia un cerco de malla y pase a través de el- ahora viene el interpaso, tres autos se desvían de su camino, una moto baja la velocidad a medida que los zumbidos pasan. Dos conductores hablan cuando pasan- las plantas rodadoras no crecen por aquí, ¿verdad? Debe ser la construcción. Talones de arriba y alrededor y alrededor, él cae para descansar en una zanja lleno de hiedra, y regresa lentamente, haciendo una mueca.

Suspirando, él se levanta de nuevo, poniéndose su sombrero. No estaría bien que lo olvide. Si Redd está realmente allí cuando él llegara, él no sabría que va a hacer, pero en estos días la memoria de la Sra. Cariño- bien, Encanto, él la llamó- es suficiente para mantenerlo en marcha. Él azúcar y las plumas eran siempre una buena combinación, ¿verdad? Luz, adorable, y medio intangible y rompible- bueno, no. No es eso. Por esa sola razón, nunca habría funcionado.

El Sr. Pluma siente por la pluma en su sombrero, la ajusta, y sigue caminando. Con un poco de suerte, va a enganchar un paseo. La noche cae en la carretera, y él camina y camina y los pájaros vuelan a casa a su alrededor.


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